Soledad/frustración.

Recuerdo una etapa de frustración durante las fechas previas a las vacaciones de Navidad de cuando cursé 7º de EGB, debía contar entre doce y trece años. No explicaré ahora las razones. Siguen escondidas en alguna cueva remota de mi cerebro. Las dejé marchitar ahí ya hace años. Muchos.

Si recuerdo cómo rompí los lápices de colores, uno a uno, de mi estuche. Fue una decisión rabiosa. Una forma de sacar la ira, de canalizarla más bien.

Inmediatamente me arrepentí. Era un (él) estuche que me había regalado mi madre. -no recuerdo cómo más tarde justifiqué el acto- La comprensión del resultado de mi acto me hizo llorar. Llorar en silencio. Lágrimas ocultas. Nunca me perdoné esa acción (a pesar de que a lo largo de mi vida rompí muchas otras cosas). Aquel era el estuche con que mi madre me había hecho cómplice acerca de una afición mutua.

Dicho esto:

Miro a mi alrededor. Observo los pequeños objetos con que me puedo rodear. Pequeñas baratijas con las que, de cuando en cuando, amanso a la fiera consumista que habita en mi interior, calmando su sed de placer inmediato, entorpeciendo valores contradictorios. Encuentro una pequeña caja de madera a la que doy un absurdo uso cotidiano. -Ojo!! no es un tesoro, la compré en un chino-.

Y.. mientras la observo, pienso en mi estuche de colegial. Mi primer estuche de valor. Con valor. Con un intrínseco valor sentimental.. y comienzo mi verso:

SIENTO FASCINACIÓN SOBRE LAS COSAS QUE SE PUEDEN ROMPER.

VALORO SU FRAGILIDAD.

UN ESTUCHE DE MADERA,

BIEN CUIDADO,

PUEDE DURAR TODA UNA VIDA.

DE LA MISMA MANERA,

SI FUERZO SUS GOZNES

SI QUIEBRO SU FRAGIL EXTRUCTURA

PUEDO DESTRUIRLO SIN MÁS.

HAY QUE APRENDER A CUIDAR.

Y vuelvo a mirarme en el espejo del ascensor.

Ojalá existiera un botón para bajar al infierno, más abajo del parking. Donde purgar mi dolor..

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