Esa paz

¿TIEMPOS MUERTOS?

Me abstraigo cada vez más en la siguiente situación:

Tiempo muerto.

Así defino, -por narcisista cortesía- esos momentos.

Me quedo -cada vez más a menudo (y me gusta)- quieto.

Generalmente, cuando sentado, me dispongo a calzarme las botas.

Durante unos minutos. Serio. Callado. La mirada perdida, fija. Sin permitirme apenas pestañear..

Durante breves minutos, hasta que me doy cuenta de ello …

(cuando, con inusitado complejo de ¿culpa?, corrijo la actitud)

… Sin pensar en nada relevante. Sólo absorto, concentrado.

En introspección infinita y estéril.

Luego -a veces- despierto (ya digo) del inusual letargo con una sensación de culpabilidad contrastada con una profunda paz interior.

Han pasado tan sólo unos minutos. Quizá uno, quizá diez.. y, nada ha cambiado.

Otras veces, sin embargo, -atareado en obsesiva determinación- me doy cuenta de cuántas cosas se pueden hacer en el minuto programado para calentar un vaso con líquido en el microondas.

Y en estas… ahí estoy. Petrificado. Muerto en vida.

Sin ganas -ni ánimo- de querer mover ni un músculo.

Reconfortante?

Sólo a veces.

La mayor parte de dichos momentos me producen pavor.

(aquí el inciso de turno. Todos tememos el acuse futuro de enfermedades mentales imposibles de determinar con antelación. Muchos hemos vivido -entre otras enfermedades degenerativas- casos de alzheimer en nuestro entorno, comprendiendo la intolerancia de la coherencia por querer prevenir lo que les tocará sufrir a quienes nos amen).

Sin embargo, la extraña sensación aprendida, repetición tras repetición, me lleva a mantenerlas.

Esa paz…

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