Militares..

Paletos de pueblo.
Igual en la Alpujarra que en CSI.
Caciques. Militares.
Perros sin hambre,
con correas lustradas por esclavos
Sin reino y con frío.
Basura.
Todos hacen política

El susurro de una mirada
cayendo al atardecer.
Un destello de oro pausado con otra una hoz.

Las brujas orientan.

Y el cuento cambia cada vez, cada generación,
cada voz que lo narra, lo hace contando su nueva historia.

Solo queda el poso del café.
La tibieza de la leche con que fue parido, mezclado, hundido.

las palabras cual mariposas fluyen sin peso aparente.
Flotan para llegar a los labios..

O mueren allí.

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